Misao

Izopćenik stoji na molu. Ne vidiš mu lice. Ne bude li se osvrnuo na tvoje zazivanje, zaletjet ćeš se i baciti njegove zdrobljene kosti u more. I tako svaki put. Priča o slobodi ne dopušta priču o normalnosti. Pisac ne piše čitatelju. Pravog pisca boli uvo za čitatelja. Ako pisac umire da bi se rodio čitatelj (prema Barthesu), to nije zato što je pisac dragovoljno želio umrijeti. Pisac ne otkriva lice. I zato ga treba baciti s mola.

Isidora Dankan, septembar 1927.

Kistom bješe povučena crvena linija, što skrivaše žile njenog vrata. Blijedi otisci cipela pratili su je do metalnih vrata. Sjedajući na kožu iza metalnih vrata, kratko je udahnula, osjetivši miris suhog, mrtvog lišća, kojim se vjetar igrao oko njenih smeđih kovrdži. Pogledom je pratila šofera, tog nesmotrenog, ali toplog čovjeka, kom je polazilo za rukom da si na licu nariše kurtoazan osmjeh i ostane takav do kraja dana. Ponekad ju je podsjećao na statuu dječaka sa trnom u nozi, statičnog facijalnog izraza, ali uvijek obećavajući sloj stvarnosti pokriven sveprisutnom uljudnošću. U tako blijedim mislima nije ni primijetila da je auto krenuo.
Udahnuvsi nanovo zrak, shvatila je da ne može više da ga izdahne. Crveni šal oko njenog vrata ostao je zakačen za otvor na zadnjem točku. Uvidjevši da vise ne može ni govoriti, podigla je desnu ruku poput krhkog krila i počela praviti kružne pokrete kažiprstom. Nakon šest okretaja, njena krila padoše na svijetlu kožu, a ona proprati posljednjim pogledom suhi, crveni list, do njegovog puta na tlo.

Citat na drumu

Button your lip. Don't let the shield slip.
Take a fresh grip on your bullet proof mask.
And if they try to break down your disguise with their questions
You can hide, hide, hide,
“I'll tell you what, I'll give you three blacks, and play you for five
…”
“Ta! You was unlucky there son”
“Time gentleman!”
Behind paranoid eyes.

You put on our brave face and slip over the road for a jar.
Fixing your grin as you casually lean on the bar,
Laughing too loud at the rest of the world
With the boys in the crowd
You hide, hide, hide,
Behind petrified eyes.

You believed in their stories of fame, fortune and glory.
Now you're lost in a haze of alcohol soft middle age
The pie in the sky turned out to be miles too high.
And you hide, hide, hide,
Behind brown and mild eyes.

  • Roger Waters, Paranoid Eyes